Eu escrevia  para não sentir o vazio do amor quando, em resposta aos meus desejos (corriam os dias tranquilos!) encontrei-me com um adágio*. Aconteceu assim :

“Foi na França, durante a Segunda Grande Guerra: um jovem tinha um cachorro que todos os dias, pontualmente, ia esperá-lo voltar do trabalho.

Postava-se na esquina, um pouco antes das seis da tarde. Assim que via o dono, ia correndo ao seu encontro e na maior alegria acompanhava-o com seu passinho saltitante de volta à casa. A vila inteira já conhecia o cachorro e as pessoas que passavam faziam-lhe festinhas e ele correspondia, chegava até a correr todo animado atrás dos mais íntimos. Para logo voltar atento ao seu posto e ali ficar sentado até o momento em que seu dono apontava lá longe.

Mas eu avisei que o tempo era de guerra, o jovem foi convocado. Pensa que o cachorro deixou de esperá-lo? Continuou a ir diariamente até a esquina, fixo o olhar naquele único ponto, a orelha em pé, atenta ao menor ruído que pudesse indicar a presença do dono bem-amado. Assim que anoitecia, ele voltava para casa e levava sua vida normal de cachorro, até chegar o dia seguinte. Então, disciplinadamente, como se tivesse um relógio preso à pata, voltava ao posto de espera.

O jovem morreu num bombardeio, mas no pequeno coração do cachorro não morreu a esperança. Quiseram prendê-lo, distraí-lo. Tudo em vão. Quando ia chegando aquela hora ele disparava para o compromisso assumido, todos os dias.

Todos os dias, com o passar dos anos (a memória dos homens!) as pessoas foram se esquecendo do jovem soldado que não voltou. Casou-se a noiva com um primo. Os familiares voltaram-se para outros familiares. Os amigos para outros amigos. Só o cachorro já velhíssimo (era jovem quando o jovem partiu) continuou a esperá-lo na sua esquina. As pessoas estranhavam, mas quem esse cachorro está esperando?

Uma tarde (era inverno) ele lá ficou, o focinho voltado para aquela direção”.

[Lygia Fagundes Telles]

adágio=ditado popular ou provérbio

Cresci numa família em que as pessoas sempre tinham uma história para contar.

Eram causos e mais causos, histórias deliciosas de pescarias e lendas acontecidas num tempo muito distante, de quando meus antepassados viviam em terras estrangeiras.

Algumas delas foram acontecidas e outras completamente inventadas para causar distraimentos em quem as ouvia.

Um dia, escutei uma lenda que ocupou os meus pensamentos durante muito tempo. Quero, aqui, compartilhá-la com você.

Era mais ou menos assim:

Dois monges retornavam para o mosteiro, quando se aproximaram de um rio.

Uma mulher muito bonita aguardava indecisa à margem para atravessá-lo.

O monge mais velho imediatamente desviou os olhos da moça e continuou seu trajeto, vencendo as águas do rio.

Chegando a outra margem, olhou para trás e sentiu um aperto no coração. Viu que o monge mais jovem carregava nos ombros a moça, através do rio.

Depois, os dois monges continuaram sua viagem, lado a lado.

Diante do imenso portão do mosteiro, o mais velho não se conteve. Parou e disse ao outro:

- O que você fez não foi bom, é contra as regras. Você sabe que não devemos e não podemos tocar em nenhuma mulher.

O monge mais jovem respondeu:

- Eu a deixei na margem do rio. Você ainda a está carregando?

Nestes tempos narcísicos, vivemos os relacionamentos com as pessoas, nos apegamos a elas e investimos toda nossa força e energia no mundo a nossa volta.

Direcionamos nossos afetos ao outro e acabamos perdendo ou diminuindo a capacidade de amar, exatamente através de um paradoxo: não amar ou amar demais.

Ao assimilarmos que o outro não se apresentou como desejaríamos que fosse, desviamo-nos do caminho do vínculo e instalamos o desamor.

Mas, sem tristes palavras, podemos continuar a amar a quem perdemos.

De outro jeito; um amor não mais aprisionado ao corpo e a sua presença viva, mas à lembrança e à saudade. E assim o peso vai ficando esquecido à margem do rio e seguindo também no seu compasso certeiro de levar a vida. Mais livre da responsabilidade de esperar pela mão do outro.

Não se pode sofrer o grave frio dos medos como nos ensinou Guimarães. Porque, às vezes, é “nos rasos do mundo” que nos deparamos no meio do caminho, entre a entrada e a saída de uma ponte, com um peso que não é nosso e não o temos com quem dividir.

Atravessar margens, sejam elas sobre as costas de alguém, sobre pontes ou enfrentando as águas revoltas do rio, nos exige uma produção de sentidos, uma mudança de pensamentos e de gestos corajosos para que possamos inaugurar em nós outros valores existenciais, e nos oferecer possibilidades de renovadas travessias.

Afinal percebemos que o peso não era tão grande assim.

Feliz Natal! E que a sua travessia para o ano de 2012 seja de perplexidades perante sua capacidade de realização, e de estar no mundo!

Ultrapasse a margem, vivencie o imprevisto, invente laços afetivos. Só não permita o seu desejo suspenso entre as duas margens do rio. Instaure outros espaços onde os seus sentidos flutuem e acalcem a outra margem. Só você poderá ter o privilégio de atravessar a terceira margem do rio.

marcam-se em mim teus lábios cegos

como passos turvos na areia clara

o instante passa nos vagos do tempo:

teus braços brandos como a lua cheia

como as hastes das rosas brancas

teus sussurros bebem em nossas almas

no entardecer profundo das memórias vivas

dobram-se nossos corpos curvos

ao toque impalpável dos gestos gastos

e vão-se longos os horizontes longes

nestes delírios de instintos castos.

“Em toda a vida, nunca me esforcei por ganhar nem me espantei por perder. A noção ou o sentimento da transitoriedade de tudo é o fundamento mesmo da minha personalidade.”

Aceitação

É mais fácil pousar o ouvido nas nuvens
e sentir passar as estrelas
do que prendê-lo à terra e alcançar o rumor dos teus passos.

É mais fácil, também, debruçar os olhos no oceano
e assistir, lá no fundo, ao nascimento mudo das formas,
que desejar que apareças, criando com teu simples gesto
o sinal de uma eterna esperança.

Não me interessam mais nem as estrelas, nem as formas do mar,
nem tu.

Densenrolei de dentro do tempo a minha canção:
não tenho inveja às cigarras: também vou morrer de cantar.

Cecília Meireles nasceu no Rio de Janeiro, em 7 de novembro de 1901.

Nas tuas ordenadas manhãs

não te esqueças de mim.

Nas tardes azuis silenciosas

quando uns olhos aprisionarem outros

não te esqueças de mim.

Quando teus serenos dedos

uma música suave inventarem

de mim não te esqueças.

Teus passos nos dias

nas noites tuas palavras a giz

não te esqueças!

Não te esqueças que a tua presença na minha vida

me fez aprendiz!

Leva-me contigo

para que eu não desista.

Ensina-me

para que eu compreenda.

Neste Dia dos Professores, ofereço in memoriam para Luísa Cândida dos Reis, Lucília Amarante Schultz e Célia Schultz dos Reis, minhas eternas e inesquecíveis mestras na arte do viver. E para aqueles que como eu ensinam e aprendem todos os dias de suas vidas.

Eu sou daquele tipo que parece que nunca pensa, mas engano bem. Os desafios me atraem e procuro só  pessoas de bom-humor.  Sou agradável, sempre tenho uma palavra a dizer e um carinho a oferecer. Sou inteligente e vista como uma pessoa que gosta de conversar e alegrar o ambiente.

Então… mas eu não sou muito legal não!

Eu tenho um gato velho e ainda sem nome. Ele dorme enrolado em uma almofada. Às vezes, ele desaparece e eu me preocupo porque fico com sono, quero dormir e ele não chega. De repente, escuto o chamado dele na porta. Decerto que foi gatear pelo telhado alheio. Eu acabo relevando tudo, quando ele vem pisando de leve sobre o teclado e me faz trocar as palavras que estou escrevendo; ou quando me olha com aqueles olhos de quem precisa sempre de perdão.

Não gosto de compromisso. Quando tenho de ir ao dentista fico adiando, adiando e quase chego atrasada. Mas estou sempre lá! Detesto dizer não, aliás nem sei como se diz! N-a-o-til!

É que não gosto de decepcionar! E não tenho nenhum objetivo na vida a não ser viver, eu acho!

Odeio fazer coisas que não gosto. Você também, não é? Outro dia vi uma mulher na rua batendo em uma criança. Eu a odiei! Com todas as minhas forças! Ela me disse que o filho era dela e que eu não deveria me intrometer na educação dele. Tive de concordar com ela. Em silêncio.

Adoro ser professora. É quando eu aprendo. Claro que eu também ensino, não sou boba nem nada! Estudei muito pra isso! Mas a cada dia que eu entro na sala de aula, eu sinto aquele ser humano diante de mim como se fosse uma enorme interrogação em minha vida: são tão diferentes entre si, os meus alunos, ali sentados em fila, iguaizinhos em seus uniformes!

Acredito tanto na verdade que a procuro todos os dias, mas é tão difícil encontrá-la! Acredito na poesia e nem preciso ir atrás dela, é tão fácil senti-la em mim!

Choro à toa assistindo a filmes românticos e quando chove eu rio à toa. Desde que não venham enchentes, claro! Quando ouço uma música que me faz lembrar alguém querido eu choro, choro… O dia fica comprido, a saudade agarra meu coração e eu escuto outra vez a mesma música. E outra vez. E mais uma vez. E outra vez choro perdida em lembranças e saudades. Depois passa! Graças a Deus, porque senão o meu poema nasceria blue.

Não sou nem um pouco descolada pra namorar, sabe? Eu sou mineira! Onde é mesmo que a gente põe as mãos? Pra onde mesmo que a gente olha? O que é mesmo que a gente faz? Sei lá! Acho que namorar se aprende namorando, rs…

Todas as manhãs preciso mudar minhas senhas, esqueço-as com uma facilidade! Talvez eu devesse ter nascido na Idade Média, era só tocar um sino numa torre distante e  me lembraria de acordar. Às vezes, penso que estou vindo a pé de Woodstock, descalça, distraída, num vestido branco transparente.

Não sei onde estarei amanhã, talvez você me encontre andando sem pressa por algum caminho cheio de sombras e luzes e flores e cheiros, não sei! A preocupação com o futuro não faz parte do meu presente e eu gostaria muito de estar aqui quando ele chegasse. Ele, o futuro.

Voce não pode imaginar os problemas que eu tenho. Nem eu posso imaginar os seus. Mas eu sempre sorrio para as pessoas e as coisas, porque acho que tudo fica mais fácil.

Então… você viu? Não sou mesmo nem um pouco bacana.

(imagem web)

somos fantasmas na moldura do tempo

cruzando instantes que não se tocam

por mais que insista em olhar-te

mais distante de mim vais ficando.

dois fantasmas que  não se enxergam

perambulando  na estrada deserta

nossos passos se perdem sozinhos

em rancores vão se estranhando

como são tristes e profundos teus olhos

envoltos em  neblina fria

não quero este sonho impossível

nem reviver o que está morto:

dois amores no tabuleiro da vida

esculpidos no mármore tênue

compartilhando a dor e o silêncio

deste orgulho que nos vai matando.